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—Abordamos por accidente, señor. ¡Sí! Ahora, por Santiago de Compostela, patrón de nuestra hacienda, verán al viejo Pedro, a quien siempre se le ha visto navegando en la embarcación desde que fue construida, tan desmoralizado por el accidente como un bribonzuelo que hubiese robado un bote.

Después de esta prolija declaración nunca más volvió a hablarnos. Daba sus breves órdenes en voz baja y los demás, cuatro robustos negros en la flor de la vida, las ejecutaban en silencio.

Otra noche una multitud de invariables estrellas nos miraron, hasta que el alba las extinguió justo cuando empezábamos a entrar en el puerto. La luz del día hizo aparecer los áridos colores de la costa, un castillo sobre un montículo arenoso y unas cuantas barquitas con las velas hechas jirones dirigiéndose hacia tierra. Un bergantín que parecía llevar consigo la brisa izó su pabellón de Barras y Estrellas, que flameó bajo el sol naciente antes de doblar el cabo. Un ruido de campanas, procedente del mar, salió a nuestro encuentro mientras nos deslizábamos lentamente por delante de la batería de cañones al borde de la rada.

—Hoy es día festivo en la ciudad —dijo el viejo negro que empuñaba el timón—. Y hay un buque de guerra inglés.

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