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El sagrado edificio, erguido en solemne aislamiento entre las convergentes avenidas de árboles enormes, como para inspirar graves pensamientos celestiales en las horas de ocio, presentaba a la luz y la gloria de Poniente, un portal gótico cerrado. El rosetón de encima de la ojiva brillaba como recio carbón en el labrado profundo de una rueda de piedra. Los dos hombres se pararon a contemplarlo.

—¿Sabe usted lo que tendrían que hacer ahora, Whalley? —gruñó de repente el capitán Eliott.

—Pues…

—Tendrían que mandar a un auténtico lord de sangre real acá cuando le llegué la hora a Sir Frederick. ¿No le parece?

El capitán Whalley simplemente no podía ver por qué un lord de sangre real no podría cumplir tan bien como cualquier otro. Pero no era éste el punto de vista de su acompañante.

—No, no. Esto marcha por sí solo. No hay quien lo pare ya. Es ideal para un gran lord —gruñó en frases sentenciosas—. Observe los cambios de nuestra época. Ahora aquí necesitamos un lord. En Bombay ya tienen uno.

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