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—¿Yo, tuan? —repuso Babalatchi con leve ironía y como si estuviese dolido—. Usted habla de la muerte, mientras que yo sólo le hablo de la vida, de la vida que tendría que llevar si se quedara solo: una larga vida, como yo le deseo.

Permanecieron silenciosos, teniendo entre ambos el fuego, que se consumía lentamente. Los dos estaban pensativos, con la vista fija en las llamas. Babalatchi se abandonaba al fatalismo de su raza, que todo lo fía al azar, al «¡Estaba escrito…!». Sin embargo, una idea grata danzaba en su mente. Al mirar a Willems pensaba que era una gran suerte para él manejar y disponer a su antojo del hombre blanco. Sería un buen piloto para Abdulah… y una víctima para aplacar la cólera de Lingard, en caso de que fracasaran los planes de sus jefes. De todos modos, él sabría hacer que los blancos se enemistasen y lucharan unos contra otros. ¡Ah, cómo los odiaba! Le parecían unos dioses triunfadores y fuertes, cuya sabiduría los llevaba siempre al triunfo. Pero en aquella ocasión, él juraba salir victorioso.

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