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Pero una especie de terror sobrecogió su ánimo. Con los ojos de la imaginación vio un mar solitario, un mar en que su vista sólo descubría por todas partes la superficie azul del cielo. Y después, un cadáver que flotaba sobre un madero, su propio cadáver, abandonado en un mar implacable, no frecuentado jamás por los buques, arrojado al fin a la playa desierta de una isla deshabitada y lúgubre.

Volvió a estremecerse.

Le parecía que la muerte le acechaba por todas partes, que le miraba con sus ojos glaucos y sin luz desde todas partes, desde el río, desde las arboledas, desde los matorrales, desde las mismas nubes que cabalgaban lentamente por el cielo, empujadas por la brisa suave. La muerte no sólo le acechaba por doquier, sino que le parecía estar en sí mismo, dentro de él, salir de él, envenenando todo cuanto tocaban sus manos, todo cuanto miraban sus ojos: el alimento que se llevaba a la boca, el agua que bebía, la luz del sol, los amaneceres de nácar y los cálidos crepúsculos …

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