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La herida le dolía, aunque poco. Aún así, temía moverse rápidamente y que el dolor volviera a importunarlo. Mantenía la cabeza muy quieta y adoptaba todas las precauciones posibles para evitar tropiezos. La angustia le invadía y su rostro reflejaba abatimiento y demacración, como si anticipara el dolor que le provocaría cualquier desliz repentino de sus pies en la oscuridad.

Mientras caminaba, sus pensamientos se concentraron en la herida. Sentía en ella una frescura húmeda e imaginaba la sangre corriendo lentamente bajo su pelo. Le daba la impresión de que la cabeza estaba demasiado hinchada y de que el cuello no podría sostenerla.

El repentino silencio en el que le sumió la herida le provocó una enorme preocupación. Las pequeñas y lacerantes voces de dolor procedentes de su cráneo las había interpretado como inequívocas claves del peligro. Gracias a ellas consiguió calibrar la evolución de su gravedad. Pero como ahora permanecían ominosamente silenciosas, se asustó y comenzó a imaginar que unos dedos horribles le agarraban el cerebro.

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