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—Bueno, ¿acaso no peleamos nosotros como jabatos? ¿No damos lo mejor de nosotros? —inquirió el joven a voz en grito.

Íntimamente se sintió confuso ante las palabras que acababan de salir de su boca. Por un momento, su cara perdió la valentía y miró a su alrededor con aire culpable. Pero nadie cuestionó su derecho a expresarse en esos términos e, inmediatamente, recuperó el semblante corajudo. Repitió una afirmación que había escuchado esa mañana al ir de grupo en grupo en el campamento.

—El brigadier dijo que nunca había visto a un regimiento nuevo pelear como lo hicimos nosotros ayer, ¿no? Y no lo hicimos mejor que muchos otros regimientos, ¿verdad? Pues entonces nadie podrá decir que es culpa de las tropas, ¿no os parece?

En la respuesta de su amigo se percibió tensión.

—Por supuesto que no —dijo—. Nadie se atreverá a decir que no peleamos como endemoniados. Nadie se atreverá jamás. Los chicos han luchado como gallos de pelea. Pero aún así…, aún así, no tenemos suerte.

—Bueno, entonces, si luchamos como el mismo diablo y nunca ganamos, tiene que ser culpa del general —dijo el joven con aire solemne y concluyente—. No tiene sentido luchar y luchar para perder siempre por culpa de un maldito general viejo con cabeza de chorlito.

Sarcástico, un soldado que caminaba al lado del joven comentó con aire perezoso:

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