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Sin embargo, el regimiento estaba bordeado de hombres rezagados que continuaban disparando con furia hacia los enemigos en avance. Parecían decididos a vender cara su derrota. El teniente aniñado era probablemente el último hombre de la desordenada muchedumbre. Daba la espalda al enemigo. Le habían disparado en el brazo, que le colgaba recto y rígido en un costado. De vez en cuando se olvidaba de su herida y, cuando estaba a punto de lanzar una blasfemia con un gesto arrebatador, su dolor se multiplicaba y le hacía renegar con una potencia increíble.

El joven siguió huyendo con paso vacilante. Mantenía la vigilancia sobre lo que ocurría a su espalda. En su cara, un gesto de mortificación y rabia. Había soñado con una sutil venganza contra el oficial que les había llamado muleros a él y a sus compañeros. Pero ahora sabía que nunca se produciría. Sus ensoñaciones se habían desvanecido cuando los muleros, que menguaban rápidamente, habían vacilado en el claro, y luego retrocedido. Y ahora, la retirada de los muleros era para él motivo de vergüenza.

Una mirada penetrante como un puñal salía de su ennegrecido rostro hacia el enemigo, pero el odio más intenso recaía sobre el hombre que, sin conocerle, le había llamado mulero.

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