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El camino parecía eterno. En la densa bruma, los hombres fueron presa del pánico ante el pensamiento de que el regimiento había perdido el rumbo y avanzaba hacia una dirección llena de peligros. En una ocasión, los hombres que encabezaban la demencial procesión dieron media vuelta y retrocedieron empujando a sus camaradas y gritando que les estaban disparando desde lugares en los que ellos habían creído que se encontraban sus propias líneas. Ante estos gritos, el abatimiento y el temor histérico invadieron a las tropas. Un soldado que hasta entonces había tenido la ambición de convertir al regimiento en un pequeño grupo que se desplazase con calma entre todas aquellas dificultades en apariencia inmensas, se hundió de pronto y enterró el rostro entre las manos como doblegándose ante la fatalidad. Otro soldado emitió un estridente lamento plagado de impías alusiones contra un general. Los hombres corrían de un lado para otro, buscando con la mirada alguna vía de escape. Con serena regularidad, como siguiendo un programa, las balas llovían sobre los hombres.

El joven caminó imperturbable hasta el centro mismo del tumulto y, con la bandera en las manos, adoptó la postura del que espera que le empujen al suelo. Inconscientemente asumió la actitud del abanderado en la batalla del día anterior. Se pasó por la frente una mano temblorosa. Respiraba con dificultad. Sentía que se ahogaba a la espera de que se produjera el desenlace.

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