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Sintió que debía romper filas y arengar a sus compañeros. No podían dejarse matar como conejos y estaba seguro de que eso es lo que ocurriría si no se les advertía del peligro. Los generales tenían que ser idiotas para mandarles avanzar hacia un matadero. Él era el único en todo el cuerpo que lo veía claro. Se adelantaría y soltaría un discurso. Llegaban hasta sus labios palabras estridentes y apasionadas.

La formación, rota en fragmentos por culpa de los accidentes del terreno, atravesaba en calma los campos y los bosques. El joven miró a los hombres más cercanos a él y en la mayoría de ellos observó expresiones de profundo interés; parecían estar investigando algo que los fascinaba. Uno o dos caminaban con paso excesivamente envalentonado, como si ya estuvieran envueltos en la batalla. Otros caminaban como si lo hicieran sobre hielo quebradizo. La gran mayoría de los novatos se mostraban silenciosos y reconcentrados. Iban a enfrentarse a la guerra, ese animal rojo, la guerra, ese dios henchido de sangre. Y se hallaban absortos en la marcha.

Al contemplar esta escena, el joven ahogó su protesta en la garganta. Comprendió que, aunque los hombres anduvieran con miedo, se reirían de sus advertencias. Se burlarían de él, incluso le arrojarían todo tipo de objetos. Asumió que podía estar equivocado, y que su arenga enloquecida le convertiría inmediatamente en un gusano a ojos de los hombres.

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