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—Una cosita pálida, sin espíritu —decía—. ¿Te fijaste en la expresión de sus ojos? Había en ellos algo hogareño y virtuoso. Quizá es esta manera curiosa de mover la comisura de la boca. Querido, mi atormentado Pete, ¿qué te está pasando?

Pete contestaba sin pensarlo dos veces que la chica jamás le había interesado. La mujer lo interrumpía con una carcajada.

—A mí me da exactamente igual, mi querido joven. No tienes que darme explicaciones. ¿Por qué tendría que preocuparme?

Pero Pete seguía con sus aclaraciones. Si alguien se burlaba de sus gustos sobre mujeres, se sentía obligado a decir que eran algo pasajero o que le resultaban indiferentes.

La mañana después del día en que Maggie se había marchado de casa, Pete estaba detrás de la barra. Tenía un aspecto inmaculado, iba vestido con una americana blanca y un delantal, y lucía el pelo cuidadosamente engominado sobre la frente. No había ningún cliente. Pete limpiaba un vaso de cerveza con una servilleta, silbando levemente y levantando el objeto de sus atenciones a la luz de un débil rayo de sol que había podido atravesar las espesas persianas y adentrarse en el salón en sombras.

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