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—¡Pobre Mary! —exclamó mientras abrazaba tiernamente a la mujer llorosa.

—¡Qué desgracia tan terrible! —continuó. Hablaba como lo hacen en las iglesias de las misiones—. Mi pobre Mary, ¡lo lamento tanto! Qué desgracia tan grande es tener una hija descarriada.

Su rostro bondadoso y maternal estaba húmedo por efecto de las lágrimas. Temblaba por la ansiedad de tener que expresar compasión. La mujer doliente seguía sentada con la cabeza ladeada, balanceándose incesantemente y llorando con un tono agudo y forzado que sonaba como un himno fúnebre tocado por una gaita plañidera.

—Recuerdo cuando llevaba patucos de lana y sus pies eran del tamaño de un pulgar, señora Smith —exclamó mientras levantaba la mirada y sin dejar de llorar.

—¡Ay, mi pobre Mary! —sollozó la mujer de negro. Lanzando nuevas y cariñosas exclamaciones, cayó de rodillas y rodeó con sus brazos a la doliente mujer. Las otras comenzaron a lamentarse en distintos registros de intensidad.

—Tu pobre y descarriada hija se nos ha ido, Mary, y esperemos que sea lo mejor. ¿Ahora la perdonas, verdad, Mary, de todas sus desobediencias? ¿Le perdonas su ingrato comportamiento y la perversidad que sentía hacia su madre? Ahora se ha marchado al lugar donde sus terribles pecados serán juzgados.

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