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Se sentó sobre una mesa en casa de los Johnson, balanceando sus perneras a cuadros con una seductora negligencia. Le caía un flequillo rizado y engominado sobre la frente. Su nariz ancha parecía rebelarse al contacto de un bigote hirsuto de pelillos cortos como alambres. Su chaqueta cruzada, acabada con unos ribetes negros y abotonada hasta la altura de un corbatín rojo, así como sus zapatos de charol, se asemejaban a unas armas dispuestas para cometer cualquier asesinato.

Sus ademanes le delataban como un hombre que se sabía consciente de su propia superioridad. Su mirada reflejaba valor y desprecio por las circunstancias de su entorno. Movía las manos como un hombre de mundo que rechaza con desprecio la religión y la filosofía por igual y dice: «tonterías». Naturalmente, había visto de todo y con cada mueca de sus labios parecía proclamar que ni siquiera eso era nada. Maggie pensó que debía de ser un elegante y airoso camarero.

Se dedicaba a contarle historias a Jimmie.

Maggie lo observaba furtivamente y con los ojos entornados, como si estuvieran iluminados por un interés aún por determinar.

—¡Caramba! Me aburren —exclamó—. Casi todos los días llega algún cateto y se empeña en organizarlo todo. ¡Pero me los quito de encima a todos! Antes de que se den cuenta los pongo de patitas en la calle.

—Por supuesto —repuso Jimmie.

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