Entre los alaridos de la masa arremolinada de niños de Devil’s Row surgieron gritos de alegría, unos sonidos parecidos a un canto de salvaje triunfo. Los pequeños parecían escudriñar con avidez la sangre que se derramaba por el rostro de su enemigo.

Desde el otro extremo de la avenida se acercó pavoneándose un muchacho de unos dieciséis años, aunque una despectiva mueca de una idealizada virilidad ya se esbozaba en sus labios. Llevaba el sombrero inclinado sobre un ojo, y su actitud era pendenciera. Sostenía una colilla de puro entre los dientes en un gesto desafiante. Caminaba con un cierto balanceo de hombros que asustaba a los tímidos. Echó un vistazo al descampado en el que los enfurecidos pilluelos de Devil’s Row rodeaban al indefenso niño de Rum Alley, que lloraba ruidosamente.

—¡Vaya, vaya! —masculló con interés—. Una reyerta. Vaya.

A zancadas se acercó al círculo de chicos vociferantes de Devil’s Row, moviendo los hombros de un modo que denotaba su certeza de lograr la victoria con los puños. Se colocó detrás de uno de ellos, que estaba muy ocupado en la labor.