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Ni una palabra sobre la derrota. Es evidente. Uno no siente la necesidad de comentar lo que constituye su misma sustancia. Ellos «son» la derrota.

Tengo la visión súbita, aguda de una Francia que pierde sus entrañas. Habría que recoser en seguida. No hay ni un segundo que perder: están condenados…

Ya empieza. Ya están asfixiados como peces fuera del agua:

—¿No hay leche aquí?

¡Es para morirse de risa la pregunta!

—Mi pequeño no ha bebido nada desde ayer…

Se trata de un chiquitín de seis meses que hace aún mucho ruido. Pero este ruido no durará: los peces fuera del agua… Aquí no hay leche. Aquí no hay más que hierro viejo. Aquí no hay más que una enorme cantidad de hierro viejo, inútil, que, descomponiéndose a cada kilómetro, perdiendo sus tuercas, sus tornillos, sus chapas de hierro, arrastran a ese pueblo, en un éxodo prodigiosamente inútil, hacia la nada.

Se esparce el rumor de que unos aviones ametrallan la carretera a pocos kilómetros hacia el Sur. Incluso se habla de bombas. Oímos, en efecto, unas explosiones sordas. Sin duda el rumor es exacto.

Pero la gente no se asusta. Hasta me parece que se reanima un poco. Este riesgo concreto, le parece más sano que ser absorbida por el hierro viejo.

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