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En adelante cada explosión me hace el efecto de que en vez de amenazarnos nos endurece. Cada vez, durante una décima de segundo, me imagino mi aparato pulverizado. Pero responde siempre a los comandos y lo levanto como si se tratara de un caballo, tirando duramente de las riendas. Entonces me distiendo y me siento invadido por un sordo júbilo. No he tenido tiempo de sentir el miedo más que como una contracción física, la que provoca un gran ruido, cuando ya me es concedido el suspiro de la liberación. Debería sentir el sobresalto del choque, luego el miedo, luego el reposo. ¡Se imaginan ustedes! ¡No hay tiempo! Experimento el sobresalto, luego el reposo. Sobresalto, reposo. Falta una etapa: el miedo. Y no vivo en la espera de la muerte durante el segundo que sigue, vivo en la resurrección al salir del segundo que precede. Vivo en una especie de reguero de alegría. Vivo en la estela de mi júbilo. Y empiezo a experimentar un placer prodigiosamente inesperado. Es como si mi vida me fuera otorgada a cada segundo. Como si mi vida fuera resultando, a cada segundo, más sensible. Vivo. Estoy vivo. Estoy aún vivo. No soy más que una fuente de vida. La borrachera de la vida se apodera de mí. Se dice: «la borrachera del combate…». ¡Es la borrachera de la vida! ¡Eh! ¿Los que nos disparan desde abajo saben acaso que nos están forjando?

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