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Scrooge escuchaba este diálogo horrorizado. Mientras se quedaban agrupados alrededor de su botín, bajo la escasa luz ofrecida por la lámpara del viejo, él los miraba con un odio y una repugnancia que no podría haber sido mayor si se hubiese tratado de espantosos demonios comerciando con el mismísimo cadáver.

—¡Ja, ja! —rió la misma mujer, cuando el viejo Joe, sacando una bolsa de franela que contenía dinero, contó las ganancias de cada uno repartiéndolas sobre el suelo—. ¡Así es el final, como lo veis! Espantaba a todos para que no se acercasen a él cuando estaba vivo, y ahora que está muerto nos da beneficios. ¡Ja, ja, ja!

—¡Espíritu! —dijo Scrooge, temblando de pies a cabeza—. Entiendo, lo entiendo. El caso de este hombre infeliz podría ser el mío. Mi vida va por ese camino ahora. Dios misericordioso. ¿Qué es esto?

Retrocedió de miedo porque había cambiado el escenario, y ahora casi tocaba una cama, una cama sin cortinas, sobre la cual algo estaba tendido debajo de una sábana andrajosa, algo que, aunque mudo, se anunciaba en un lenguaje espantoso.

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