David Copperfield

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Al final de cada frase, la señorita Betsey agitaba nerviosamente la cabeza, como si sus viejos errores la atormentaran y tuviera que realizar un gran esfuerzo para no hablar de ellos. Eso, al menos, sospechó mi madre mientras la contemplaba junto al tenue resplandor del fuego: demasiado asustada ante ella, demasiado inquieta, vulnerable y confusa para entender con claridad las cosas o saber qué decir.

–Y David ¿la trató bien, pequeña? –preguntó la señorita Betsey después de un rato de silencio, cuando fue desapareciendo el temblor de su cabeza–. ¿Fueron felices juntos?

–Fuimos muy felices –respondió mi madre–. El señor Copperfield no pudo ser mejor marido.

–Supongo que la mimó demasiado –comentó la señorita Betsey.

–Teniendo en cuenta que he vuelto a quedarme sola en el mundo, me temo que está usted en lo cierto –sollozó mi madre.

–Pero ¡no llore! –exclamó la señorita Betsey–. Se trataba de un matrimonio tan desigual, pequeña; aunque no conozco ninguno que no lo sea… Por eso se lo he preguntado. Tengo entendido que era usted huérfana, ¿no es así?