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El señor Dolloby (o al menos ése era el nombre que figuraba en el exterior) cogió el chaleco, apoyó su pipa boca abajo en una de las jambas de la puerta y entró en la tienda, seguido de mí; despabiló las dos velas con sus dedos, extendió la prenda sobre el mostrador y la contempló; la puso a contraluz, y volvió a contemplarla.

–¿Y qué le parece justo por este pequeño chaleco? –preguntó, finalmente.

–Será mejor que lo diga usted, señor –respondí con modestia.

–No puedo ser comprador y vendedor al mismo tiempo –señaló el señor Dolloby–. Póngale un precio.

–¿Dieciocho peniques serían…? –insinué, después de alguna vacilación.

El señor Dolloby lo dobló de nuevo y me lo devolvió.

–Si le diera nueve peniques por él, estaría robando a mi familia –exclamó.

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