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–Trotwood –exclama Agnes un día, después del almuerzo–, ¿sabes quién se casa mañana? Alguien a quien admiras mucho.

–Espero que no seas tú, Agnes.

–¡Claro que no! –responde ella, levantando su alegre rostro de la partitura que está copiando–. ¿Le has oído, papá? Se trata de la mayor de las señoritas Larkins.

–¿Con… con el capitán Bailey? –logro articular, a duras penas.

–No, con ningún capitán. Con el señor Chestle, el cultivador de lúpulo.

Estoy muy abatido durante una o dos semanas. Me quito el anillo, llevo mis peores ropas, no me engraso el pelo y lloro con frecuencia sobre la flor marchita de la antigua señorita Larkins. Pero no tardo en cansarme de esa clase de vida y, después de una nueva provocación del carnicero, tiro mi flor, acepto medir mis fuerzas con él y obtengo una gloriosa victoria.

Todo eso, y el hecho de volver a ponerme el anillo y de engrasarme el cabello con moderación, son mis últimos recuerdos antes de cumplir diecisiete años.

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