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Dios sabe lo que le muestra aquella visión que parece surgir ante él: personas desconocidas llevan sus manos sacrílegas sobre Chesney Wold, derriban las centenarias encinas, devastan la noble morada y ultrajan los retratos de sus antepasados. La policía registra la casa de sus padres y toca irreverente lo más sagrado de su herencia. La multitud lo señala con el dedo y sonríe a su paso. Pero una sombra domina aquel cuadro desolador como un tenue y vago fantasma a quien invoca todavía su voz temblorosa, y a quien se dirigen, en su desesperación, sus suplicantes brazos. Es la mujer en la cual cifrara hace tantos años su felicidad y su orgullo, la mujer a quien había amado, admirado y colocado por encima todo, de modo que hasta ella pudiera llegar el respeto universal, aquella mujer que en medio de su existencia ficticia, helada por la etiqueta, ha alimentado en su corazón una fuente viva de abnegación y amor. Solo la distingue a ella en medio de su dolor. Se olvida de sí mismo para no pensar más que en ella, sin poder soportar la idea de verla apartada del alto pedestal que le erigiera y cuyo adorno era.

Incluso cuando cae fulminado por el dolor profiriendo algunas palabras de compasión más que de ira…, el nombre de milady sale entre los confusos murmullos de sus labios como un rezo.

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