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No acierto a describirla cuando, sentada sobre el tronco de un árbol en el exterior de la choza o bien a bordo de la balsa, lucía su bendita cofia. Tenía un cierto parecido con la adivina del libro con figura que solía verse en los escaparates en mi juventud, si se exceptuaba su aire imponente. Pero, Dios me perdone, ¡su dignidad al sentarse y dormitar con la cabeza envuelta en ese manojo de andrajos era única en el mundo! Solo mantenía relaciones con tres de las damas del grupo. Algunas reconocían lo que ella llamaba su «superioridad» al entrar o salir del miserable y pequeño refugio, mientras otras no se habían dignado presentarle sus respetos o cosa por el estilo. Así pasaba sus horas entre cumplidos y formalidades, mientras su esposo, sentado sobre el mismo tronco, nos ordenaba a todos, sin excepción, a dejar que la balsa se hundiera y alcanzarle útiles para escribir.

Nuestro lento paso por el río no resultaba todo lo silencioso que pudiera desearse, debido, en parte, al bullicio que el comisionado Pordage originaba y a los gritos del sargento Drooce sobre la popa de la balsa —cosa que Tom Packer podía difícilmente soportar—. Pero era muy importante para nosotros, sin duda alguna, evitar que algún oído pudiera escucharnos en la ribera o en los bosques. Teníamos la certeza de ser buscados y podríamos ser detenidos en cualquier instante. Eran momentos de ansiedad, ciertamente.

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