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Un día, en Badajoz, no en la parte más recia de la batalla, sino al repeler una impetuosa incursión de los sitiados sobre nuestros hombres atrincherados que cedían ya, ambos oficiales se encontraron de pronto cara a cara con un grupo de infantería francesa que hacía un alto en el camino. Tenía a un oficial a la cabeza para acrecentar su coraje, un bravo y generoso oficial de treinta y cinco años, a quien Doubledick miró deprisa, apenas un segundo siquiera, pero que quedó bien fijo en su memoria. Notó especialmente que aquel oficial agitaba su sable y reanimaba a sus hombres con una exclamación vehemente y ansiosa, cuando ellos, obedeciendo la orden, tiraron, derribando al capitán Taunton. Diez minutos más tarde todo había concluido, y Doubledick volvió al lugar donde sobre un saco, tendido en la tierra húmeda, yacía el mejor amigo que hombre alguno tuviera jamás. Tenía el uniforme abierto sobre el pecho, y en su camisa se destacaban tres manchas de sangre.

—Querido Doubledick —dijo—, me siento morir.

—¡No, por el amor del cielo! —exclamó este, arrodillándose y apoyando la cabeza del caído sobre un hombro—. ¡Taunton! ¡Mi ángel guardián, mi guía! ¡El ser que más quiero en el mundo! ¡Taunton, por amor de Dios!

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