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Raskolnikof se levantó y cogió su gorra. Porfirio Petrovitch se levantó también.

‑¿Va usted a dar una vuelta? La noche promete ser hermosa. Aunque a lo mejor hay tormenta… Lo cual seria tal vez preferible, porque así se refrescaría la atmósfera.

‑Porfirio Petrovitch ‑dijo Raskolnikof en tono seco y vehemente‑, que no le pase por la imaginación que le he hecho la confesión más mínima. Usted es un hombre extraño, y yo sólo le he escuchado por curiosidad. Pero no he confesado nada, absolutamente nada. No lo olvide.

‑Entendido; no lo olvidaré… Está usted temblando… No se preocupe, amigo mío: se cumplirán sus deseos. Pasee usted, pero sin rebasar los límites… Ahora voy a hacerle un último ruego ‑añadió bajando la voz‑. Es un punto un poco delicado pero importante. En el caso, a mi juicio sumamente improbable de que en estas cuarenta y ocho o cincuenta horas le asalte la idea de poner fin a todo esto de un modo poco común, en una palabra, quitándose la vida (y perdone esta absurda suposición), tenga la bondad de dejar escrita una nota; dos líneas, nada más que dos líneas, indicando el lugar donde está la piedra. Esto será lo más noble… En fin, hasta más ver. Que Dios le inspire.

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