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Lo que cuento no es, ni mucho menos, ninguna alegoría: una vez llegó a destrozar el enlucido de la pared. Tal vez alguno se pregunte cómo es que conozco unos detalles tan precisos. ¿Es que no puedo haber sido yo testigo presencial? O ¿no podría el propio Stepán Trofímovich haber llorado más de una vez en mi hombro, pintándome con vivos colores todas sus intimidades? (¡Qué no contaría en esas situaciones!). Pero esto es lo que solía pasar después de tales arrebatos: al día siguiente ya estaba dispuesto a hacerse crucificar por su ingratitud; me mandaba llamar a toda prisa o venía corriendo a mi casa, únicamente para informarme de que Varvara Petrovna era «un ángel de honor y de delicadeza», todo lo contrario que él. No solo venía a verme a mí, sino que en más de una ocasión se lo explicó todo a ella en una carta de lo más elocuente, escribiéndole una confesión, firmada de su puño y letra, en la que le decía que la misma víspera le había contado a un tercero que ella lo mantenía por vanidad, que envidiaba su erudición y talento, que lo odiaba; y que si no se atrevía a manifestar abiertamente su odio era porque temía que él se apartara de ella, perjudicando de ese modo su reputación literaria; que, como consecuencia de todo eso, él se despreciaba a sí mismo y había tomado la decisión de poner fin a su vida de forma violenta, y que estaba esperando una palabra definitiva de Varvara Petrovna que acabaría de decidirlo todo, y etcétera, etcétera, todo en esa línea. A la vista de esto, uno puede hacerse una idea del grado de histeria al que conducían a veces los estallidos nerviosos del más inocente de todos los críos de cincuenta años. Yo mismo leí una vez una de aquellas cartas, que siguió a una de sus discusiones, la cual se había iniciado por una razón trivial, pero se había ido envenenando poco a poco. Me quedé espantado y le rogué que no mandara la carta.

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