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—¿Tiene usted algo que hacer? ¿Lo molesto? —pregunté tras unos minutos de silencio.

—¡Oh, no! —exclamó, como si volviera en sí de pronto—. Aunque, para serle franco, me tengo que acercar a… No está lejos de aquí —añadió, confuso y en un tono de excusa.

—¡Dios mío! ¿Por qué no me lo ha dicho antes? —exclamé cogiendo mi gorra con una desenvoltura que me había venido de Dios sabe dónde.

—No está lejos de aquí…, a dos pasos —repetía Simonov acompañándome hasta la puerta con una solicitud que no le cuadraba en absoluto—.

—Así, pues, hasta mañana, a las cinco en punto —me gritó desde lo alto de la escalera.

No podía ocultar que se alegraba de que me fuera. En cambio, yo estaba furioso…

¿Por qué diablos me habría metido en aquel enredo? Rechinaba los dientes mientras iba a grandes zancadas por la calle. ¿Y todo por quién? ¡Por aquel cerdo de Zverkov! «Desde luego, no iré. ¡Sólo merecen que les escupa! Nada me obliga a ir. Avisaré a Simonov por carta.»

Pero lo que más me irritaba era mi seguridad de que iría, de que iría a toda costa, y que tanto más empeño pondría en ir cuanto menos me conviniera y más pudiese hacer el ridículo.

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