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Resonó un grito terrible que resumía todos los ánimos: alegría, espanto, duelo, esperanza, expiación; el grito cubrió como un huracán un débil lamento que, en el mismo instante resonó en el cadalso.

La multitud se extendió como en río, dispersó a los guardias y como una marea fue a golpear contra los pies del cadalso, haciéndole tambalearse.

Todo el mundo quería ver de cerca los restos de la realeza, a la que se creía destruida en Francia para siempre.

Pero los guardias buscaban a un hombre que había sobrepasado sus líneas, deslizándose bajo el cadalso.

Dos de ellos volvieron llevando por el cuello a un joven cuya mano apretaba contra su corazón un pañuelo empapado de sangre.

Le seguía un perrito pachón que ladraba lastimosamente.

—¡Muerte al aristócrata! —gritaron algunos hombres señalándole.

—¡Dios mío!, ¿le reconoces? —preguntó Maurice a Lorin.

—¡Muerte al realista! —repetían frenéticos—. Quitadle el pañuelo, quiere hacerse con él una reliquia: arrancádselo, arrancádselo.

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