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—¡Crimen abominable! —prosiguió Fouquet exaltándose por momentos—, ¡crimen más execrable que un asesinato!, ¡crimen que para siempre deshonra mi nombre y me libra al horror de la posteridad!

—Estáis delirando, caballero —replicó el obispo con voz no muy firme—. Cuidado con levantar tanto la voz.

—La levantaré de tal suerte, que me oirá el universo entero.

—Señor Fouquet, ved lo que hacéis.

—Sí —exclamó el superintendente volviéndose hacia el prelado y mirándole cara a cara—. Al cometer esa traición, ese crimen contra mi huésped, contra aquel que descansaba tranquilamente bajo mi techo, me habéis deshonrado. ¡Ay de mí!

—¡Ay de aquel que bajo vuestro techo meditaba la ruina de vuestra fortuna y de vuestra vida! ¿Olvidáis eso?

—¡Era mi huésped, era mi rey!

—¿Estoy con un insensato? —repuso Aramis levantándose, con los ojos sanguinolentos y la boca convulsiva.

—No, sino con un hombre honrado.

—¡Loco!

—Con un hombre que os impedirá que consuméis vuestro crimen.

—¡Loco!

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