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No sabía lo que era una novela, como tampoco sabía, al llegar a Londres, qué cosa era una función teatral. Abrí el volumen, o por mejor decir, abrí una nueva puerta que comunicaba con el mundo fantástico y desconocido en el cual había entrado el día que mis ojos contemplaron por vez primera el escenario de un teatro.

Esta novela, escrita con un fin moral, según se dice, produjo en mí un efecto completamente opuesto al que el autor se propusiera. Lovelace, lejos de parecerme un horrible seductor, pareciome un perfecto caballero; envidié los infortunios de Clara Harlowe, recompensados con la dicha que gozó con haber amado, y me sentí dispuesta a afrontar las mismas contingencias con riesgo de sufrir idénticas adversidades.

Desde el momento en que ese libro cayó en mis manos, no bien lo abrí, ya no había que pensar en escribir al señor Hawarden ni volver a la joyería del señor Plowden. El hada me había tocado nuevamente con su varita, y yo no me pertenecía ya.

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