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Durante los tres o cuatro años anteriores y que habían transcurrido sin más alteración que el periódico cambio de estaciones, todos los días habían sido iguales para mí y jamás se me ocurrió pensar que el uno fuese más largo que el otro. Nunca había deseado acelerar la marcha del tiempo. Me levantaba al amanecer y me recogía al cerrar la noche; repartía mi pan con Blak, y el resto, hecho migas, lo tiraba a los pájaros; tejía coronas de flores y me miraba en las cristalinas aguas del manantial, y, mecida en un ensueño indefinible, veía declinar el día completamente inconsciente de su duración.

Todo eso desapareció: en mi alma habíase operado un trastorno radical; los minutos me parecían horas, días las horas y años los días. Parecíame que nunca llegaría el suspirado momento de poder desprenderme de mis harapos y engalanarme con mi vestido azul, que mi fantasía embellecía doblemente, y con mi sombrero de paja, nimbo de mis vagas y primeras ambiciones. En cabal estado de vigilia, me asaltaban las inciertas e incoherentes visiones de los sueños: había querido trepar a una montaña bastante elevada para contemplar la cordillera que nos rodeaba; no concebía lo que podía existir más allá, pero estaba fuera de duda que había de ser más bello que el espectáculo abarcado por mis ojos.

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