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—¡Cómo!, son las ocho —exclamó—. ¡Dios mío! ¡Dios mío!, venid pronto, joven, venid —añadió apresurando el paso.

—¡Ah! —continuó después de algunos instantes de un silencio tan frío que ya empezaba a inquietar a Gilberto, olvidé deciros que soy casado.

—¿Cómo?

—Sí, y que mi mujer, como verdadera parisiense, reñirá, tal vez, porque regresamos tarde, y os prevengo, además, que desconfía de los forasteros.

—Si queréis que me vaya —dijo Gilberto, cuya expansión heló de repente aquella palabra.

—No por cierto, amigo mío, os he invitado a venir a mi casa, y espero que así lo haréis.

—Ya os sigo —repuso el joven.

—A la derecha… por aquí… ya entramos en la calle. Gilberto alzó los ojos, y a la luz de los últimos rayos del día, leyó en el ángulo de la plaza, a un lado de una tienda de comestibles, este rótulo: —Calle Plastrière.

El anciano aceleró el paso, y cuanto más se aproximaba a su casa, más redoblaba la agitación febril que hemos indicado. Gilberto, que procuraba no perderle de vista, tropezaba a cada momento, ya con los transeúntes, ya con los fardos de los mozos, ya con las lanzas de los coches o con las varas de las carretas.

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