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—¡Felices los que mueran en este año de 1791, pues no habrán visto de la Revolución más que el lado resplandeciente y tranquilo! Por fortuna, hasta hoy nunca revolución más grande ha costado menos sangre, y es que hoy se hace tan sólo en los ánimos; pero llegará el momento en que se verifique en los hechos y en las cosas. Tal vez creáis que me echarán de menos en las Tullerías; nada de esto, mi muerte les libra de un compromiso contraído; conmigo necesitaban gobernar de cierto modo; lejos de serles yo un apoyo, no tenían en mí más que un obstáculo, y ella se excusaba de mí con su hermano, escribiéndole: «Mirabeau cree que me aconseja, y no echa de ver que yo le divierto». ¡Oh! He aquí por qué hubiera querido que esa mujer fuese mi querida y no mi Reina. ¡Qué gran papel desempeñaría en la historia, doctor, el hombre que, sosteniendo con una mano a la joven libertad y con la otra a la antigua monarquía, las obligase a marchar con el mismo paso hacia un objeto único, la felicidad del pueblo y el respeto a la corona! Tal vez fuera esto posible, o acaso no pasaría de un sueño; pero tengo la convicción de que solamente yo hubiera podido realizarlo. Lo que me contrista, doctor, no es morir, sino morir incompleto, haber emprendido una obra y comprender que no puedo llevarla a cabo. ¿Quién glorificará mi idea, abortada y truncada ahora? Lo que se sabrá de mí, doctor, será precisamente lo que no se debería saber, es decir, mi vida desarreglada, loca y vagabunda; lo que se leerá de mí son las Cartas a Sofía, La Erótica Biblión, La monarquía prusiana, varios folletos y libros obscenos; lo que me censurarán es el haber pactado con la corte, porque de este pacto no habrá resultado nada de cuanto debería resultar; mi obra no será más que un feto informe, un monstruo sin cabeza; y sin embargo, me juzgarán a mí, muerto a los cuarenta y dos años, como si hubiese vivido tanto como otro cualquier hombre; a mí, que desaparezco en medio de una tempestad, como si en vez de verme obligado a caminar siempre sobre las olas, es decir, sobre un abismo, hubiese andado por una idea firme y segura al amparo de las leyes y de los reglamentos. Doctor, ¿a quién legaré yo, no mi fortuna dilapidada —poco importa esto, porque no tengo hijos—, pero a quien legaré ya mi memoria calumniada, que podría ser algún día una honrosa herencia para Francia, para Europa y para el mundo?…

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