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—¡Ah!, no era muy afable conmigo, pero no importa —dijo Pitou— lo sentiría mucho… ¿Cómo lo sabremos de cierto?

—¡Bah! —dijo otro vecino—, pues la cosa no es difícil, no hay más que ir a buscar a Rigolot, el cerrajero.

—Si es para que abra —dijo Pitou— es inútil; yo tenía la costumbre de abrirla con mi navaja.

—¡Pues ábrela, hijo mío! —dijo Farolet—, aquí estamos nosotros para declarar que no la has abierto con mala intención.

Pitou sacó su navaja, se acercó a la puerta, rodeado de una docena de personas que la curiosidad había atraído, y con una destreza que probaba que se había servido más de una vez de aquel medio para entrar en el domicilio de su juventud, hizo correr el pestillo.

La puerta se abrió.

El cuarto se hallaba en la más completa oscuridad.

A la triste y fúnebre claridad de una mañana de invierno, se vio a la tía Angélica tendida en su cama.

—¡Tía Angélica, tía Angélica! —exclamó dos veces Pitou.

La solterona permaneció muda e inmóvil.

Pitou se acercó y tocó su cuerpo.

—¡Oh! —dijo— está fría y rígida.

Abrieron la ventana.

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