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—¡Está bueno, amigo mío! Martín Guerra soy yo.

—¿Vos? ¡Imposible! ¿Cómo habíais de anunciar vos mismo vuestro propio ahorcamiento?

—¿Pero, por qué, cómo, dónde y cuándo te he anunciado yo semejante atrocidad? —preguntó Martín.

—¿Lo digo todo? —preguntó a su vez el campesino.

—Todo; absolutamente todo —respondió Martín.

—¿A pesar del encargo que me hicisteis?

—A pesar del encargo.

—¡Vaya! Pues entonces, ya que tan flaco sois de memoria, voy a decirlo todo. Peor para vos que me obligáis. Hace de esto seis días. Por la mañana, estaba yo escardando mi campo…

—Antes de seguir adelante, dinos dónde está tu campo —dijo Martín Guerra interrumpiendo al narrador.

—¿Pero he de decir la verdad… verdadera? —preguntó el campesino.

—¡Claro que sí, animal!

—Pues bien: mi campo está a espaldas de Montargis. Repito que estaba yo escardando, cuando pasasteis vos por el camino, llevando a la espalda un saco de viaje.

«—¡Eh, amigo! ¿Qué se hace? —preguntasteis.

»—Aquí estoy escardando —contesté.

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