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LXVI

LA EJECUCIÓN

Era poco más o menos la medianoche; la luna, menguante y enrojecida por los últimos vestigios de la tempestad, se levantaba a espaldas de la pequeña ciudad de Armentières, cuyas casas y su alto y calado campanario resaltaban sombríamente sobre la descolorida luz del astro nocturno. Enfrente, y como río de fundido estaño, se deslizaba el Lys, y más allá, en la margen opuesta, se divisaba la negra mole de los árboles perfilarse sobre un cielo tempestuoso y preñado de gruesas y cobrizas nubes que formaban como un crepúsculo en medio de las tinieblas. A la izquierda se alzaba un vetusto y abandonado molino de inmóviles aspas, y entre sus ruinas partía el lamento agudo, periódico y monótono del mochuelo. Acá y acullá en la planicie, a uno y otro lado del camino que seguía el fúnebre cortejo, se veían algunos árboles bajos y achaparrados, parecidos a deformes enanos acurrucados para acechar a los hombres en aquella hora siniestra.

De tiempo en tiempo, brillaba en toda la amplitud del horizonte un relámpago que serpeaba encima de la negra mole de los árboles y, cual espantosa cimitarra, cortaba en dos partes el cielo y el agua.

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