Se incorpora con esfuerzo y se encuentra en un refugio improvisado. Las paredes son de roca, el suelo de hielo compactado. Su traje térmico sigue puesto, aunque ha sido remendado con un material que no reconoce. Unos metros más allá, un montón de formas largas y huesudas se mueven con una coordinación inhumana. Nativos. Criaturas de piel traslúcida, ojos oscuros y cuerpos que parecen diseñados para sobrevivir en el infierno helado de Niflheim.

Mickey7 traga saliva. La colonia cree que estos seres son hostiles. Depredadores. Pero lo han rescatado. ¿Por qué?

Intenta moverse con cuidado, pero una de las criaturas gira la cabeza de golpe, como si hubiera sentido su intención antes de que siquiera la ejecutara. Le observa con esos ojos sin fondo. Inteligentes. Demasiado inteligentes.

—¿Pueden entenderme? —se atreve a preguntar.

Silencio. Luego, una criatura más grande da un paso al frente y alza una extremidad larga y nudosa. Su mano—o lo más parecido a una mano—se mueve en el aire, formando un gesto que Mickey no comprende. Pero hay algo en la forma en que lo miran que lo hiela más que el frío del planeta.

No lo rescataron por compasión. Esperan algo de él.