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Dorothea llevaba ya casi una semana a salvo en Freshitt Hall cuando empezó a hacer preguntas peligrosas. Todas las mañanas se instalaba con Celia en el más bonito de los cuartos de estar del piso alto, que daba a un pequeño invernadero: Celia, en blanco y lavanda, como un ramo de violetas de dos colores, contemplaba los notables actos del bebé, tan misteriosos para su mente inexperta que todas las conversaciones se veían interrumpidas por sus llamamientos a la oracular nodriza para que los interpretara. Dorothea se sentaba a su lado, vestida de luto, con una expresión que más bien exasperaba a Celia por parecerle demasiado triste; porque no solo el bebé disfrutaba de excelente salud, sino que, a decir verdad, cuando un marido ha sido aburrido y molesto en vida y además de eso había… ¡vamos, vamos! Sir James, por supuesto, se lo había contado todo a Celia, insistiendo mucho en la importancia de que Dorothea no lo supiera antes de que fuera estrictamente inevitable.

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