—Escucha, amigo. Aquí no funciona como allá afuera. En La Isla no vienes a buscar lo que perdiste. Aquí vienes a encontrar lo que realmente necesitas.

—¿Y qué mierda significa eso?

El hombre sonrió, como si la respuesta no importara.

—Si quieres respuestas, entra.

El interior de la "oficina" olía a madera vieja y café rancio. No había rejas, ni escritorios, ni un maldito teléfono para llamar a la policía. Solo una mujer de cabello corto, sentada detrás de un mostrador, hojeando un libro.

—Bienvenido —dijo sin levantar la vista.

Él avanzó con cautela.

—Me han robado el coche. Necesito hacer una denuncia.

La mujer pasó una página y luego otra, como si no lo hubiera escuchado.

—¿Dónde están los policías?

—No hay.

Su estómago se apretó.

—¿Entonces a quién puedo llamar?

La mujer finalmente lo miró.

—Aquí no hay llamadas.

Algo en su tono, en su expresión, le heló la sangre.