Él apoyó la cabeza contra el vidrio. El cansancio lo golpeó de repente, como una ola fría. No había dormido en más de un día, y el peso de todo lo que había perdido lo aplastaba. Su coche, su dinero, su móvil, su seguridad…

Se obligó a mantenerse despierto.

—¿Dónde está la comisaría? —insistió.

—Paciencia, amigo. Todo a su tiempo.

La carretera serpenteaba entre colinas. Sin luces, sin edificios, sin indicios de civilización. Solo el asfalto y la nada.

Algo no estaba bien.

Cuando la furgoneta se detuvo, lo primero que sintió fue el frío.

No un frío común, sino uno seco, extraño, que parecía salir del suelo mismo.

Se frotó los brazos.

—Llegamos —dijo el viejo.

Frente a ellos, un edificio bajo, de madera, con un letrero que decía "Oficina". No había patrullas, ni oficiales, ni nada que se pareciera a una comisaría.

Él no se movió.

—¿Dónde estamos?

—En el lugar donde debes estar.

—No me jodas. ¿Dónde estamos?

El viejo soltó un suspiro y apagó el motor.