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—Era Holbrook, aquel buen muchacho tan varonil que vivía en Woodley, quien yo creía que se llevaría a mi pequeña Matty. Ahora tal vez no lo crea, Mary, pero en otros tiempos mi hermana fue una joven muy bonita; por lo menos, eso opinaba yo, y creo que también el pobre Holbrook. ¿Cómo se le ocurriría morirse antes de que yo viniese a agradecerle su benevolencia con aquel mozalbete inútil que era yo entonces? Eso fue lo que me indujo a pensar que le interesabas; en todas nuestras expediciones de pesca era Matty, Matty, el eterno tema de conversación. ¡Pobre Deborah! ¡Qué sermón me echó cuando le invité a almorzar un día que ella había visto el carruaje de los Arley en la ciudad y pensó que milady podía venir a visitarnos! De eso hace muchos años, más de la mitad de una vida, aunque parece que fue ayer. No conozco a ningún otro hombre que me hubiera gustado tanto como cuñado. Debiste de jugar mal tus cartas, mi pequeña Matty. En cierto modo, necesitabas que tu hermano te hiciera de correveidile, ¿no es así, pequeña? —dijo extendiendo la mano para coger la de ella, que descansaba sobre el sofá—. Pero ¿qué ocurre? Estás temblando y tiritando, con esta condenada ventana abierta. ¡Ciérrela inmediatamente, Mary!

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