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Ellis Pritchard conocía la vieja historia de la profecía y creía en ella de forma vaga e inconsciente. Por alguna razón, nunca se le había ocurrido que fuera a cumplirse en su época. Pero entonces lo comprendió todo en un instante, aunque malinterpretó el carácter de Owen hasta el punto de creer que había obrado de forma intencionada, en venganza por la muerte de su hijo; y, al verlo bajo esa luz, lo consideró poco más que un justo castigo por todo aquel dolor delirante y desquiciado que había visto padecer a su única hija durante las largas horas de aquella larga tarde. Pero también sabía que la justicia no lo vería así. Ni siquiera la ley galesa poco estricta de la época dejaría de investigar la muerte de un hombre de la categoría del señor Griffiths. Así que el perspicaz Ellis pensó cómo podría ocultar al culpable durante un tiempo.

—¡Vamos, no estés tan asustado! —le dijo—. Era tu sino, tú no tienes la culpa.

Y le puso una mano en el hombro.

—Estás empapado —dijo de pronto—. ¿Dónde has estado? Nest, tu marido está empapado, chorreando. Por eso tiene esa cara tan pálida y demacrada.

Nest dejó al niño en la cuna con cuidado; estaba medio trastornada de tanto llorar y no había entendido a qué se refería Owen cuando había dicho que se había cumplido su destino, si es que había oído algo, en realidad.

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