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Job se sentía cada vez más inquieto. Tenía ganas de levantarse y asomarse a la ventana, pero temía interrumpir al señor Bridgenorth. Por fin, no pudo resistirlo más, se levantó y cruzó despacio la habitación, tratando de no hacer ruido con las botas. La oscuridad que había cubierto el cielo, y que tanto había impresionado a Mary en mar abierto, todavía era más perceptible en el oscuro y sórdido callejón. Job estaba cada vez más nervioso. Incapaz de estarse quieto, empezó a pasearse por el cuarto, haciendo caso omiso de los gestos y exclamaciones de impaciencia del señor Bridgenorth, que oía sus movimientos furtivos y el crujido de sus botas yendo y viniendo a sus espaldas.

Le caía bien Job y tenía interés en salvar a Jem; de lo contrario sus nervios se habrían impuesto mucho antes a su compasión. Pero aquel monótono ruido pudo con él y acabó soltando la pluma, cerrando el portafolios, cogiendo sus guantes y su sombrero e informando a Job de que tenía que ir a los juzgados.

—Pero Will Wilson aún no ha llegado —dijo desmoralizado Job—. Deje que vaya a buscarlo a su pensión. Tendría que haberlo hecho antes, pero creía que llegarían en cualquier momento y temía cruzarme con ellos. Volveré enseguida.

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