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—De eso nada —dijo su madre poniéndose delante de la puerta.

El muchacho le hizo a Job una mueca, a la que el anciano no respondió, pues sus simpatías estaban, como es lógico, de parte de la madre; aunque habría aceptado agradecido la oferta de Charley, pues estaba cansado e impaciente por volver con la pobre señora Wilson, que debía de estar preguntándose qué habría sido de él.

—¿Cómo puedo encontrarla? ¿Con quién se marchó, muchacho?

Pero Charley estaba picado por el ejercicio de autoridad de su madre delante de un desconocido y por la mirada seria de éste cuando había querido hacerle reír.

—Lo único que sé es que eran barqueros —dijo.

—Pero ¿cómo se llamaba el bote? —insistió Job.

—No me fijé… El Anne, o el William… o un nombre parecido, creo.

—¿De qué muelle zarpó? —preguntó desesperado Job.

—Pues de las escaleras del muelle del Príncipe, pero no volverá al mismo, porque el vapor americano arriba con la marea y siempre amarra allí e impide el paso a las embarcaciones más pequeñas. Además hace muy mala tarde —añadió con perversidad.

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