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El señor Benson se sentó. Pero el señor Bradshaw continuó caminando durante algunos minutos más sin pronunciar palabra. Después, se detuvo bruscamente justo frente al señor Benson; y con una voz que trataba de aparentar calma pero que temblaba por la agitación y con el rostro que se volvía rojo púrpura apenas pensaba en sus errores (y eran verdaderos errores), comenzó:

—Señor Benson, le he mandado llamar para preguntarle —y estoy demasiado indignado aunque sea sólo por la sospecha para poder hablar como de mí se espera—, pero usted… Me siento verdaderamente obligado a pedirle disculpas, si es que vive en la ignorancia, como lo hacía yo mismo hasta ayer, del tipo de mujer que vive bajo su techo.

No obtuvo respuesta del señor Benson. El señor Bradshaw lo miró muy seriamente. Sus ojos estaban fijos en el suelo, no hacía preguntas, no expresaba sorpresa o consternación. El señor Bradshaw tenía los pies clavados al pavimento, con rabia creciente; pero justo cuando estaba a punto de hablar, el señor Benson se alzó —un pobre anciano enfermo—, frente a la rígida e imponente figura que se estaba hinchando y palpitaba por la cólera.

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