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—Bueno, pues aunque viva ahí —dijo el Topo—. Tú mismo me dijiste que el Bosque Salvaje estaba bien.

—Oh, ya sé, ya sé, y es verdad —contestó evasivamente el Ratón—. Pero creo que por ahora no iremos allí. Todavía no. Está muy lejos, y de todas formas no estará en casa en esta época del año, y ya verás como algún día aparece por aquí, si esperas tranquilamente.

De modo que el Topo tuvo que conformarse con esto. Pero el Tejón no apareció, y cada día trajo sus diversiones, y hasta que no hubieron pasado muchos desde el verano, cuando el frío y la escarcha y los caminos enlodados les hacían quedarse en casa, y el río en crecida pasaba junto a sus ventanas a una velocidad que dejaba en ridículo a todas las barcas, no volvió a acordarse el Topo insistentemente del solitario Tejón gris, que vivía su vida a solas en su agujero, en el corazón del Bosque Salvaje.

En invierno el Ratón dormía mucho, se acostaba pronto y se levantaba tarde. Durante el corto día a veces escribía poesía o hacía pequeñas tareas domésticas, y por supuesto recibía las visitas de otros animales que venían a charlar un rato, por lo que siempre se contaban historias y se intercambiaban recuerdos sobre sus aventuras del último verano.

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