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I

Eran aproximadamente las doce de la noche cuando Magdalena Hammond se apeó del tren en El Cajón, Nuevo Méjico. Su primera impresión fue de un inmenso espacio vacío, ventoso, fresco y extrañamente silencioso que se extendía bajo grandes estrellas titilantes.

—No ha salido nadie a recibirla, señorita —dijo con solícito interés el conductor.

—Telegrafié a mi hermano —replicó ella—. Tal vez, como traemos tanto retraso… se canso de esperar. Pero no tardará en volver. Y si no viniese… ¿podré seguramente hallar algún hotel?

—Hay posadas. El jefe de estación le informará. Pero permita que le diga que este lugar no es a propósito para una señora como usted. Es un pueblecillo turbulento, compuesto principalmente de cowboys, mejicanos y mineros…, gente toda jaranera, si la hay. Además, la revolución del otro lado de la divisoria ha provocado a lo largo de ella cierta efervescencia. Creo, señorita, que no hay nada que temer si…

—Gracias. No tengo el menor miedo.

Al arrancar el tren, Magdalena Hammond se encaminó hacia la mal alumbrada estación. A punto de entrar en el edificio hallo a un mejicano tocado con un amplio sombrero que ocultaba su rostro y embozado con una manta.

—¿Ha venido alguien a recibir a la señorita Hammond? —le preguntó.

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