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—¡Medio círculo! —gritó Waters, y la imperiosa orden fue prontamente obedecida. Clint estaba al lado de su padre, hacia el centro de la curva. Tom estaba con él en el pescante. Los caballos y los bueyes se colocaron con la cabeza hacia dentro. El cañón fue colocado al frente cargado con metralla y pronto a disparar. El artillero, Bill Hoyle, un exsoldado, estaba a su lado con fa mecha en la mano, y Waters, Couch y otros, detrás. Ciento setenta y nueve rifles, sin contar los que empuñaban Clint y Tom, estaban preparados.

—Bueno, muchachos, es Satock —anunció Waters con voz sombría—. Ya conozco al muy…

Clint estimó que habría más de cien indios, quizás muchos más, pues cabalgaban en una masa compacta, desnudos y rojos, con las plumas flotando, las armas brillantes y sus salvajes caras reflejando la luz del sol.

—Quieren parlamentar —dijo Waters—. Supongo que es una treta para ver cómo vamos cargados. Por ahora no hay que temer ataque.

Clint oyó esto con inmensa satisfacción y el suspiro que se le escapó a Tom fue muy elocuente. Clint le dirigió una rápida mirada y no estaba tan asustado él mismo que dejase de reírse de la cara del otro.

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