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—Hola, Búfalo. Te he estado buscando por todas partes. ¿No te ha parecido magnífico? —Y se apoyó sobre el rifle a manera de los cazadores.

—¿El qué ha sido magnífico? —preguntó Clint, asombrado.

—El asalto de los indios.

—No me he enterado de que lo fuera.

—¡Cómo los hemos ahuyentado! Le he oído decir al jefe que ha sido la mejor defensa en que él se ha encontrado en su vida.

—Sólo hemos tenido suerte —dijo Clint, pesimista.

—No todo ha sido suerte, Búfalo.

—Tom, si no hubiera sido por mi perro Jack, tu cabellera estaría ahora colgada de la silla de un Kiowa.

—No estoy tan seguro de eso. —Tom no comprendía la irritación del muchacho a quien admiraba.

—Yo sí.

Pero a Tom no era fácil hacerle callar en aquel momento.

—Apuesto a que tú te has cargado a uno —dijo con emocionado cuchicheo inclinándose hacia él.

—¿Un qué?

—Un Kiowa. Quizás al viejo Satock en persona. Eso sí que hubiera sido suerte; y luego serías más famoso que nunca.

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