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—¡Yo! ¿Famoso? —Clint estalló, pero la fe indestructible de Tom en su ídolo empezaba a modificar su humor.

—Y lo serás, si no mañana, el día menos pensado. Seguro que has matado a un Kiowa.

—Seguro que no.

—¡Cómo no! El tío John dice que yo he matado a uno, y Jackson, el carrero que estaba a mi lado, también lo dice.

—¿Qué?

—Que creo que he derribado a mi primer piel roja —replicó Toro solemnemente—. Ha sido así. Al lado de nuestro carro hay una hierba muy alta y un pequeño desnivel en la llanura. Yo tenía el rifle apoyado en la rueda y el dedo en el gatillo, cuando de repente aparecieron los indios muy cerca, como espectros. Uno se puso precisamente delante del cañón de mi rifle y cuando oí gritar al señor Waters apreté el gatillo antes que nadie en nuestro lado. Yo no pude ver lo que ocurría, pero el tío y Jackson están seguros de haber visto caer redondo a mi indio.

—Choca esa mano —dijo Clint con emoción—. ¿Y no te asustaste?

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