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Clint se había quedado clavado en el sitio. Vio correr a los hombres, oyó roncos gritos y órdenes. Vio como dos carreros trataban de montar sobre el mismo caballo. A los pocos momentos quince jinetes salían del campamento al mando de Couch y se perdían de vista.

El temor de Clint por su padre le había paralizado. Se rehízo y subió al pescante del carro para otear la llanura. A una milla de distancia o más, sobre la hierba dorada de la pradera, se veía una mancha oscura de caballos y jinetes y bueyes en una masa confusa y agitada que se movía hacia el Norte. Los Comanches debían de estar escondidos en la orilla del río, y en el momento oportuno habían cortado la retirada a los guardias de Couch, rodeándolos y empujándolos más lejos. A Clint se le heló la sangre. Los Comanches disponían de una numerosa fuerza El desastre de Belmet, Sidel y sus camaradas era inminente e inevitable. Couch y sus catorce jinetes corrían hacia la escena de la batalla, pero a Clint le parecía que no sólo llegaban tarde, sino que estaban en riesgo de perder sus propias vidas.

Pisó el anteojo que Couch dejara sobre el asiento. Al inclinarse a recogerlo, vio la cara blanca de Tom junto a la rueda.

—¿Ves algo, Búfalo? —tartamudeó.

—¡Veo! ¡Sube aquí, Tom! —replicó Clint. Tom subió a su lado.

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