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Una de los carros conducía doscientos cincuenta rifles de repetición y diez mil cartuchos. No podía dejarse que este cargamento cayese en manos de los salvajes.

La reducida caravana se detuvo sólo dos veces en treinta horas y esto para dejar beber a los bueyes y a los caballos. En el río Mora, la condición de los heridos exigía atenciones y se arriesgó allí un campamento.

Clint ayudó a enterrar a su amigo Tom en el bosque, bajo un árbol gigante. Luego ocultó la sepultura con rocas y malezas. Él sabría dónde encontrarla si alguna vez volvía a pasar por ahí.

Clint ni comió ni durmió, pasando una noche de horror. Al siguiente día, a las doce, la diezmada caravana llegó a Fort Union, donde fue objeto de gran interés y simpatía. Se despacharon dragones para el lugar de la carnicería.

—Bien, Búfalo, ¿qué vas a hacer tú? —preguntó el capitán Couch en la primera oportunidad que tuvo de acercarse a Clint.

—Nada me importa ya —contestó éste con desaliento.

—Ni tú misma lo sabes. Pero por duro que te parezca, tasará. Esta frontera es un infierno; tú lo sabes y tenemos que ser hombres. Aquí está la maleta de tu padre. Debemos abrirla.

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